De patru zile adorm şi mă trezesc în laude şi bocete după Regele Mihai. Asta e problema cu doliul naţional, că e naţional şi, vrei nu vrei, trebuie să îl suporţi. Acest personaj mi-a fost indiferent până în 1990, când bunica mi-a zis că, dacă l-ar întâlni, i-ar spune: „Mihăiţă! Să faci bine şi să urci înapoi pe tron!”. Stai aşa, cum adică? Tocmai trecusem printr-o revoluţie, n-o făcusem pentru rege, n-aveam de gând să i-o fac cadou.
Şi uite-aşa, citind şi gândind, am ajuns să am în sfârşit o părere despre rege şi familia lui regală. Românii pactizează cu el în aceste zile numai pentru că întruchipează ceea ce ne reprezintă şi pe noi: simbolul fatalităţii, al viselor neîmplinite, al eşecului. Să te chinuieşti să devii rege şi să nu reuşeşti ca lumea nici măcar o dată într-un secol e, cu siguranţă, un motiv de compasiune. De fapt, azi am îngropat ghinionul.